Gustavo Fontán – Banfield, Buenos Aires, Argentina.
La terminal (2023); Árboles y pájaros (Cortometraje, 2021); Luz de agua (Cortometraje, 2021); Del natural (Cortometraje, 2021); El piso del viento (2021); La Deuda (2019); El estanque (2017); Lluvias (2017); Sol en un patio vacío (2017); El limonero real (2016); El rostro (2012); La casa (2012); Elegía de abril (2010); Huellas de un siglo (2010); La madre (2009); La orilla que se abisma (2008); El árbol (2006); El paisaje invisible (Cortometraje, 2003); Marechal, o la batalla de los ángeles (2002); Donde cae el sol (2002); entre otras.
(17 de febrero de 2025 10:25) ¿Por qué filmo?
Uno de mis primeras películas fue un documental sobre el poeta jujeño Jorge Calvetti; se llama El paisaje invisible. Calvetti tenía entonces ochenta y cinco años y recordaba su Maimará natal desde su departamento de Buenos Aires. Su enfermedad le impedía viajar y en ese paisaje se cifraba un conjunto de muertes y nacimientos. Cuando terminamos de filmar lo que para mí era la película, Calvetti me llamó aparte y me dio una llave: “Es de mi casa de Maimará”. Él sabía que a mí no me interesaba el registro de un documento, que lo que me importaba era su evocación. “Por qué cree que debo ir a Maimará?, le pregunté. “Vaya a mirar”, me respondió.
Desde entonces, convencido de que el mundo es inagotable, hacer una película para mí es ir a mirar. Nunca el impulso principal está vinculado a creer que tengo algo nuevo para decir, nunca me mueve eso. Lo que está en el origen siempre es la certeza de que todavía no alcancé a ver lo que había para mirar. Reliquias invisibles. Espectros. Vida interior. Y en cada película me digo lo mismo: tal vez ahora. Pero quién sabe.
(February 17th 2025 10:25 am) Why do I film? / Why do I make film?
One of my first films was a documentary about a poet from Jujuy Jorge Calvetti; it’s called The Invisible Landscape. Calvetti was eighty-five years old at the time and remembered his native Maimará from his apartment in Buenos Aires. His illness prevented him from traveling, and that landscape encompassed a series of deaths and births. When we finished filming what was, for me, the film, Calvetti took me aside and gave me a key: «It’s to my house in Maimará.» He knew I wasn’t interested in recording a document, that what mattered to me was its evocation. “Why do you think I should go to Maimará?” I asked him. “Go look”, he replied.
Since then, convinced that the world is inexhaustible, making a film for me means going and looking. The main impulse is never linked to believing I have something new to say; I’m never driven by that. What’s at the root is always the certainty that I haven’t yet managed to see what there was to look at. Invisible relics. Ghosts. Inner life. And with every film, I tell myself the same thing: maybe now. But who knows.