A la salida del cine
Iturralde
Por José Martínez Suárez
El tipo estaba parado en la vereda de enfrente, a la sombra. Vio cómo el guardia de seguridad del edificio trataba de convencer —quién sabe de qué pero es fácil de imaginar— a una muchacha a quien no le costaba demasiado trabajo evidenciar que estaba interesada en el diálogo.
El tipo aprovechó para entrar al edificio. Llegó a los ascensores, se detuvo un momento frente a uno de ellos y, tomando una decisión distinta, subió por las escaleras. Se cruzó con algunos desconocidos, casi todos en manga de camisa.
Llegó al piso siete jadeando. Como siempre, pocos empleados en los escritorios. Cruzó la sala con la indiferencia de quien cruza un desierto a pie. Llegó al final de un pasillo y aspiró profundamente. Echó mano a la cintura y al tacto y, sin mirar, enroscó un tubo en la pistola.
Miró a derecha e izquierda: nadie a la vista. Se paró frente a la puerta. Por el umbral se advertía sobre el piso una línea recta de luz. Abrió la puerta violentamente. Un hombre flaco, sentado de espaldas tras un escritorio. Giró la cabeza y le sonrió.
—Iturralde, ¡qué gusto verte!
Atinó a incorporarse pero no alcanzó a hacerlo. El tipo levantó el arma y dos silenciosas manchas de sangre aparecieron en la cabeza del flaco, que cayó sentado sobre su sillón.
El tipo cerró la puerta y desanduvo por su camino. En el trayecto se quitó el guante de látex color carne de la mano y en un cenicero para elefantes dejó las dos cosas.
Al llegar a la calle el guardia de seguridad estaba escribiendo algo en un papelito mientras la chica tenía la mano extendida.
El tipo caminó hasta la esquina y se metió en el subte. Durante casi un minuto se vio a la gente entrar y salir de las escaleras. Hasta que todo se oscureció y apareció la palabra «FIN» en la pantalla mientras la música subía.
Yo me quedé un rato en la butaca pensando: “¿Será verdad que es tan fácil matar gente?”
Miré el reloj. Ya era la hora del encuentro con Malvina, así que me fui caminando sobre la alfombra mullida.
Martín Cañás.
