Juan Carlos Desanzo – Buenos Aires, Argentina.
El polaquito (2003); El amor y el espanto (2001); Hasta la victoria siempre (1997); Eva Perón (1996); En retirada (1984); El desquite (1983); entre otras.
(10 de abril 2025 17:38) ¿Por qué filmo?
Provengo de un hogar muy bien avenido, pero absolutamente carenciado desde el punto de vista socio económico, en el marco de la finalización de la segunda guerra mundial. Mi viejo trabajaba de barrendero de las calles y mi madre mucama y, como el dinero no alcanzaba, mi vieja tenía una segunda ocupación, confeccionando puntillas mortuorias para una casa de defunciones y mi viejo como mozo en los fines de semana y feriados en un baile que acogía a toda la muchachada del Interior, que venía en pos de la bonanza industrial prometida por Perón, con lo cual, invariablemente, volvía a casa, todas las madrugadas, con la cabeza medio rota de los botellazos propinados.
En base a esta malaria, ya a los seis años de edad, viviendo en el Palermo Pobre, tuve que salir a trabajar para una viejo hielero italiano, a fin de repartir las fracciones de hielo que él previamente serruchaba y yo las separaba con un punzón, con un mínimo golpe y entregaba una a una, en los portales de las casas, a las señoras que me atendían (en esa época, creo que muy pocas mujeres trabajaban fuera de las tareas del hogar). Así con mi carrito alimentado a rulemanes, recorría una buena parte del barrio, ganándome mi cuota ganapán. Extrañamente, un día me atendió un hombre mayor que, al detectar mi actividad, me sugirió: «Mirá pibe, si vos me entregás el programa de mi cine, en cada una de las puertas donde entregás el hielo yo te dejo entrar todos los días gratis.» Como yo no entendía de qué se trataba, ya que desconocía qué era el cine, porque nunca en mi vida había visto una peli, comenzó su relato. Bueno, me hizo todo el cuento y, a partir de ese día, el cine se apoderó de mí, de una vez y para siempre, llegando cada tarde al «Villa Alvear» (hoy sede de un supermercado, pegado a la comisaría No.21, sobre la ex Canning), colándome en el salvavidas trasero del tranvía 14. Era tal la seducción, que incluso iba los días martes, cuya programación estaba destinada a «día de damas», en el que se proyectaban lo que en la época se denominaba como «películas de amor». Pero, la gran esperanza, se demoraba hasta el lunes, donde volvían a pasar los dos episodios de la serie proyectada en la semana anterior, donde quedaba absolutamente «prendido» por ver a «la muchacha», atada a una cinta transportadora que se dirigía inexorablemente hacia la maldita sierra que la esperaba rodando a toda velocidad, a punto de partirle la cabeza. Afortunadamente, al lunes siguiente, aparecía «el muchacho» y lograba detener el aparato en el último instante. Así empezó este idilio largamente cimentado por el cine, absolutamente incrustado en mis venas, y desde muy joven me involucré en la industria y sigo hasta el día de hoy, visionando dos películas al día, envuelto en un amor interminable.
(April 10 2025 05:38 pm) Why do I film? / Why do I make film?
I come from a very well-off but absolutely socioeconomically deprived home, right at the end of the Second World War. My father worked as a street sweeper, and my mother as a maid. Since money was tight, my mother had a second job, making funeral lace for a funeral home, and my father worked as a waiter on weekends and holidays at a dance that welcomed all the young people from the interior, who came in pursuit of the industrial boom promised by Perón. As a result, he invariably returned home, every morning, with his head half-smashed from being hit with bottles.
Because of this malady, already at the age of six, living in the back then Palermo Poor)neighborhood, I had to go out to work for an old Italian ice-maker, delivering the pieces of ice he’d previously sawed, and I’d separate them with an ice pick, with just one hit, and deliver them one by one, in the doorways of the houses, to the ladies who served me (at that time, I believe very few women worked outside of housework). So, with my ball-bearing cart, I covered a good part of the neighborhood, earning my living wage. Strangely, one day an older man helped me and, upon noticing my activity, suggested: «Look, kid, if you deliver the program for my movie theater, at each doorstep where you deliver the ice, I’ll let you in for free every day.» Since I didn’t understand what he was talking about, becasue I didn’t know what cinema was, having never seen a movie in my life, he began his story. Well, he told me the whole story, and from that day on, cinema took hold of me, once and for all. I arrived every afternoon at the «Villa Alvear» (now the site of a supermarket, next to the 21st police station, on the former Canning Street), sneaking onto the back of the number 14 tram. The allure was such that I even went on Tuesdays, when the programming was designated as «ladies’ day,» when they showed what were then known as «love movies.» But my great hope was delayed until Monday, when they would replay the two episodes of the series that had been shown the week before. I was absolutely captivated by the sight of «the girl,» tied to a conveyor belt headed inexorably toward the cursed saw that was waiting for her, rolling at full speed, about to split her head open. Fortunately, the following Monday, «the boy» appeared and managed to stop the machine at the last minute. Thus began this long-established love affair with cinema, absolutely ingrained in my veins, and from a very young age I became involved in the industry and continue to this day, watching two films a day, enveloped in an endless love.